La poesia ...

La poesia tiene alas,patas y pico... 
Se posa en una ventana ,en el tendedero de la ropa.
La siembra algún campesino en su campo,recoge el trigo para hacer pan.
En el bullicio de la ciudad en el parabrisas de un coche,en la espera en un atasco...
En el obrero, el paleta tarareando, cantando bajito.
En el bar de la esquina ,entre aromas de cafés,en las espumas de cervezas,charlas y risas.
En la barra, un periódico mal doblado,codo con codo los jubilados con su vaso de vino y un puro entre los dedos.
Los niños camino al colegio,con sus pesadas mochilas o el ruido de las ruedas de los carros.
 Las batas a cuadros de las  señoras sin prisa parándose con cuanto vecina/o ,contándole que han echo estos días, que harán de comer hoy.
El chico que sale a ser footing todas las mañanas, con los auriculares y mirando cada tanto el cronometro.
El señor del chándal que pasea su perro,con dos metros de cuerda ,que cuando pasas por alado inevitablemente te enredas sin quererlo,¡ te mira con asombro!,con cara de no enterarse de nada
La poesia esta por todas partes,en los bancos de las plazas donde descansan los abuelos.
Poesia es la sonrisa de la chica jugando con su pollera esperando a su enamorado en su  portal. 
En un apretón de manos cerrando un buen negocio o un trueque de poesías  .
Los brazos de los adolescentes , llevando un libro junto al pecho,eso es  abrazar la poesia.
Poesia es la cara sucia de los niños jugando en el parque.
En el metro algún poeta callejero  hace mas ameno el viaje recitando,de su puño y letra su tesoro .
Dar cinco vueltas a la manzana porque no hay sitio ,para aparcar el coche, vuelves a poner esa canción que te gusta tanto otra vez, ahí también hay poesia.
La poesia es calle es gente,es alegría es tristeza ,es sentimiento ,es devoción de quien la lleva en el corazón
 En las fiestas mayor de los pueblos tan acogedoras ,con sus danzas,cantos y sus tradiciones
Desconoce los  limites ,traspasa fronteras,ella no tiene raza ni color, ni razón de ser.
¡Jamas envejece!-¿Abra encontrado el elixir de la juventud?
¡O son sus ganas! de perdurar en el tiempo...
Hace sus nidos en nuestras manos,es toda una artesana,recicla da forma...  
Ahí mismo  deja caer los huevos ,

están protegidos bajo el plumaje incuba una poesia.
Sabe que pronto nacerá una  vida...


Escritos propios : Leticia Mort
seudónimo: Flor de Cerezo