domingo, 20 de septiembre de 2015


Amor en blanco y negro...

 Dejo caer lentamente en una taza un poco de café . Los cubos de azúcar danzan en la cuchara,quitando el amargo sabor.
El aroma y su intenso sabor que desprende es tan fuerte,que despierta a mi pluma,que adormece en mis manos.
La posee como un amante,penetra en ella,la embriaga ,acerca su boca a su oído,y le habla  dulcemente. 
Escribe,escribe loca poetisa eterna...
Suelta tus cabellos,no ocultes nada 
dale rinda suelta a tus letras.
Derrama-lo todo en un blanco papel.
Siente ese fuego por dentro que empieza arder...
Gotas de tinta recorren tu piel.
 Los ojos grandes del amanecer,¡lo han visto todo!,
sin quererlo... 
Todo ese amor quedo plasmado en un simple papel...

Escritos propios :Leticia Mort
 seudónimo :Flor de Cerezo



lunes, 14 de septiembre de 2015

La poesia ...

La poesia tiene alas,patas y pico... 
Se posa en una ventana ,en el tendedero de la ropa.
La siembra algún campesino en su campo,recoge el trigo para hacer pan.
En el bullicio de la ciudad en el parabrisas de un coche,en la espera en un atasco...
En el obrero, el paleta tarareando, cantando bajito.
En el bar de la esquina ,entre aromas de cafés,en las espumas de cervezas,charlas y risas.
En la barra, un periódico mal doblado,codo con codo los jubilados con su vaso de vino y un puro entre los dedos.
Los niños camino al colegio,con sus pesadas mochilas o el ruido de las ruedas de los carros.
 Las batas a cuadros de las  señoras sin prisa parándose con cuanto vecina/o ,contándole que han echo estos días, que harán de comer hoy.
El chico que sale a ser footing todas las mañanas, con los auriculares y mirando cada tanto el cronometro.
El señor del chándal que pasea su perro,con dos metros de cuerda ,que cuando pasas por alado inevitablemente te enredas sin quererlo,¡ te mira con asombro!,con cara de no enterarse de nada
La poesia esta por todas partes,en los bancos de las plazas donde descansan los abuelos.
Poesia es la sonrisa de la chica jugando con su pollera esperando a su enamorado en su  portal. 
En un apretón de manos cerrando un buen negocio o un trueque de poesías  .
Los brazos de los adolescentes , llevando un libro junto al pecho,eso es  abrazar la poesia.
Poesia es la cara sucia de los niños jugando en el parque.
En el metro algún poeta callejero  hace mas ameno el viaje recitando,de su puño y letra su tesoro .
Dar cinco vueltas a la manzana porque no hay sitio ,para aparcar el coche, vuelves a poner esa canción que te gusta tanto otra vez, ahí también hay poesia.
La poesia es calle es gente,es alegría es tristeza ,es sentimiento ,es devoción de quien la lleva en el corazón
 En las fiestas mayor de los pueblos tan acogedoras ,con sus danzas,cantos y sus tradiciones
Desconoce los  limites ,traspasa fronteras,ella no tiene raza ni color, ni razón de ser.
¡Jamas envejece!-¿Abra encontrado el elixir de la juventud?
¡O son sus ganas! de perdurar en el tiempo...
Hace sus nidos en nuestras manos,es toda una artesana,recicla da forma...  
Ahí mismo  deja caer los huevos ,
están protegidos bajo el plumaje incuba una poesia.
Sabe que pronto nacerá una  vida...


Escritos propios : Leticia Mort
seudónimo: Flor de Cerezo

jueves, 10 de septiembre de 2015

Ahí estaba ella...
Ahí estaba ella de mediana estatura,manteniéndose en el aire con sus pequeñas alas azules y su vestido color té.
Su cara pegada al cristal,sus ojos verde esmeralda.
¡No dejaban de mirarme!.
En sus cabellos se formaban gotas de caramelo,que se deslizaban insinuando que los probara.
Que esa miel me vendría bien para suavizar mi garganta.
Al cambio de estación,me constipo y acatarro un poco.
Sus manitos golpeaban el cristal, en sintonia con la señora lluvia que venia acompañada de un ansioso otoño.
-¡Déjame entrar,seré buena!-toc,toc,con su voz dando golpecitos.
-Me sentare a tu lado,
 quiete-sita¡- queriéndome convencer!,con su dulce voz.
-¡Esta bien pasa!-en voz bajita  la invito a quedarse.
-Nos haremos ,compañía...
-antes te aclaro ,no toques nada,no enciendas la tele,ni la radio,y respeta mi silencio que sin el no me concentro,gracias!!!
-Ponte cómoda,bebe lo que quieras,
ahí tienes una manta,abriga tus pies,que has cogido frió.
-Se que soy un poco desastre,algo desordenada.
-Mi mesa llena de folios,libros,lapices,frascos de tinta de colores,pinceles.
-¡No sabes lo que te puedes encontrar ahí!
-¡Mi gata ronroneando por los rincones!,hasta que se funde en el sofá,cansada de lamer sus patas.
-¡Ahora silencio total bonita!

¡Me dispongo a seguir con mi trabajo!
Alineada ya la hoja en blanco,en mi maquina de escribir ,tecla va tecla viene.
Hasta  el punto  de desfallecer ,mis dedos han quedado ¡(nocaut)  fuera de combate!
Sin darme cuenta me quede dormida,mis brazos sosteniendo mi cabeza.
Me despierta un dolor en el cuello que no veas,¡por la mala postura!
Abro mis ojos,¡aun adormecida,la llamo!
-¿Pequeña Musa donde estas?-bostezando,sin parar.
¡Ni sombra de ella!observo mi mesa,todo recogido y organizado.
Solo mis frascos rodando por el suelo,sin tapa,vacíos.
Mis venas como enredaderas absorbieron toda la tinta,y se deslizaron al blanco papel.
 Ponía,un relato extraordinario ,aquí tienes por ser tan amable conmigo,dejarme pasar la noche en el calor de tu hogar...Nos vemos pronto querida amiga besos.

Escritos propios :Leticia Mort / seudónimo de Cerezo 

jueves, 3 de septiembre de 2015

Hoy voy a verte...
Me he pintado con acuarelas de colores y aromas de la naturaleza.
¡De esta bella tierra!,que cada día me enamora mas...
Disfruto de lo que ella  me regala,sin pedirme nada a cambio.
La acaricio una y mil veces,ella se me escurre entre las manos.
No pertenece a nadie es libre...
Con unas gotas de roció de la mañana,estiro mis pestañas.
¡Limpio mi piel! con aceite de oliva y también cura mis heridas.
Desenredo mi pelo con el olor de los naranjos.
Froto mis manos con las flores del árbol de melocotón.
Perfumo mis ganas de encontrarnos....
Se pintan mis pies de azul lavanda.
Mi falda blanca,se borda de pequeñas ramas de verde romero.
¡Los girasoles sonríen !al verme pasar...-¿adonde va ?-¡se preguntan!
¡Esta loca ! se ha pintado la boca con rojo amapola.
Voy en busca del amor...


Escritos:propios Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo

miércoles, 19 de agosto de 2015


                                                     

    Los pies descalzos...                                                                                                   


                              
                                                         .
                                                

Que sensación mas agradable,
pasear con mis pies descalzos.

libres de todo prejuicios,y miradas.
Les quito todo amarre posible.

¡Respirar al aire libre!
la brisa los guía con su canto,
acariciando sus pasos .

Camino sobre la hierba mojada.
 Pequeñas gotas del roció de la mañana.
Se quedan en mi piel,danzando sin decirme nada.

      Siento el asfalto de la calle...                      
                                                      Lo duro lo grueso también es sentir.                                                                

                                                      La sal del mar calma mis pies doloridos.                                                  
¡De tanto en tanto!                        
                                                                         La poesia se me incrusta en los dedos,                                                                                               como  piedrecillas.                                                                         
                                                      Dejo caer alguna entre mi ropa.                         
                                                      Vuelvo al camino...                                                   


Escritos propios: Leticia Mort/ seudónimo: Flor de Cerezo
 
                                                        
                                                
                                                         .
                                                    

                                          











martes, 18 de agosto de 2015


No soy esa mujer que describes tu.
Al dibujarme con tus palabras,llenas de reproches.
A ti te estoy hablando.
Al que no escucha.
Si a ti demoledor de sueños.
Que tonta fui construí mi casa en terreno dudoso.
Sin cimientos,le faltaba estructura y una buena base.
Amargas mi café en las mañanas.
Estancas el agua que bebo me sabe a cloaca.
Sangran mis ojos cuando me miras.
Quieres penetrar en mi alma¡ dejándome
 desnuda por completo!.
Saben azufre tus besos a desganas.
Se forman llagas en mis manos si las tocas.
Apagas las luces de mis sonrisas,no dejándome ver nada.
Te abasteces de mi tomando de mis mieles,
agujereando con tus manos.
Así pasaste desapercibido muchos años.
No creía que había vivido con un vampiro.
Hoy en día no soy la mujer que soñaste.
Desde que no estas aquí soy feliz...

Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo de Cerezo

viernes, 14 de agosto de 2015






La oportunidad...

La oportunidad es una mujer de vestido blanco,
cabellos largos.
Ella pasa te deslumbra con su mirada penetrante.
Tienes que darle razones para quedarse.
Abrirle la puerta,conquistarla,invitándola a quedarse.
Cogerle la mano dirigirla con tus pasos,
que no sean apresurados ni despreocupados.
¡Si no la convencen tus palabras!
Ella sigue su camino,
entre la hierba con sus pies descalzos.
Y se pierde entre los porque...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo:Flor de Cerezo










jueves, 13 de agosto de 2015


.

Montañas talladas...



Somos montañas talladas por la naturaleza.
Adormecidos nuestros cuerpos se reflejan
 en otros cielos. 
Los dibuja la suave brisa de la mañana,
con el canto de los pájaros.
 Serpentean entre colinas suspiros...
Mi memoria te recuerda,
¡solo con mirarte puedo penetrar en tu alma!
-¿Me recuerdas amor,me recuerdas?
¡Solo son montañas talladas!
Es la naturaleza jugando a ser amada...





Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo
   













                                                                           

miércoles, 12 de agosto de 2015


Infinito mar...

¿Que escondes en esa bravura?
¡Que desatas olas altas,
con espumas blancas.
Al llegar a la orilla...
Disminuye tu fuerza lentamente...
¡Tocando al ser mas necesitado!
 De una caricia de arena y sal.
Despertando tu sentir mas sensible...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo: Flor de Cerezo












El clavel del aire...


Sigilosamente se entrelaza
 en el tronco de un árbol.


Como buscando protección...

Cuanto mas rustico y fornido,
mas a gusto ella esta.
Le brinda calor de  hogar,
se siente arropada.
El le da seriedad,conocimiento
 por ser tan añejo.
Ella lo adorna con su juventud.
Se complementan mutuamente.

Sube,sube como mimando la corteza.
Es sensual ,delicada
y se sonroja si alguien la mira.

 Al sentirse tan contenida,
y siendo ella misma.
  En el aire florece...

Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo: Flor de Cerezo
                                                   

                                                   



martes, 11 de agosto de 2015

A sus pies descanso...


Me acoges en tu regazo,
en ese instante retorno a mi niñez

Sus raíces enormes brazos,
llenándome de abrazos...

Solo se escucha el crujir de las hojas.
 Al cubrir mis pies ,con su tibio
 manto color canela

Entre perfumes amaderados,
 fragancias de pinos.

Se asoma entre lecturas,
acompañado de aromas,
 un otoño que no tarda en llegar...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo








lunes, 10 de agosto de 2015

La vida deja huellas el mar no...

¡Un vago pensamiento!
 De que mi vida nunca, fue lo que mas quise.
Mi vida siempre una huida.
No quería volver jamas a esos sitios.
Empapada de espantos.
Huía sigilosamente sin dejar huella.
Romperme en mil pedazos,
-¡Y que nadie los junte!¿Para que?
-Me formaría otra ves en la misma que soy.
-¡Dejarlos que se los lleve el mar!
La vida deja huellas el mar no...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo



                                                         


La herida de los egos...

Se siente la ausencia en los cantos ,
de algún pájaro desvalido.

Adormecidas las almas ,
de dos cuerpos que se buscan.
Palpitan sus corazones ,
por encontrarse en un abrazo infinito.
Se llaman en sueños...
 En las calles buscan miradas complacientes.
Se encuentran, se vuelven llamas...
No pueden alcanzar sus manos,¡están ocupadas!.
Tapando las heridas  que han formado  los egos.
Es tarde ya se han formado llagas...
¡No volverán a coincidir!,hasta sentirse en la misma piel...

                                                      Escritos propios :Leticia Mort
                                                       seudónimo: Flor de Cerezo








miércoles, 5 de agosto de 2015










                                           
Las sirenas...
 ¡En las profundidades!                                      
Surgen mis escritos callados.
Como sirenas que se camuflan.
En su mar sagrado...
¡Un grito de libertad expresan!
  Cuando se sumergen en lo mas amado...

Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo
                                                                                                       





    Despierto la llave de versos...
                                                                 
Escalo hasta la cima de la montaña.
Adormecida una llave en mis manos.
Que despierta al alzarla a los cielos.
Así se siente mi mano...
Al plasmar mis versos deseados...

Escritos propios :Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo


Clarice Lispector.
 
Ya escondí un amor con miedo de perderlo, ya perdí un amor por esconderlo.
Ya estuve en manos de alguien por miedo, ya tuve tanto miedo al punto de ni sentir mis manos.
Ya expulsé de mi vida a personas que amaba, ya me arrepentí por eso.
Ya pasé noches llorando hasta caer de sueño, ya me fui a dormirme tan feliz al punto de ni conseguir cerrar los ojos.
Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que no existen.
Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.
Ya pasé horas frente al espejo intentando descubrir quien soy, ya tuve tanta certeza de mí al punto de querer desaparecer.
Ya mentí y me arrepentí después, ya dije la verdad y también me arrepentí.
Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para mas tarde llorar silenciosa en mi canto.
Ya sonreí llorando lagrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír
Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían.
Ya tuve crisis de risa cuando no podía, ya quebré platos, copas y vasos de rabia.
Ya eché de menos a alguien pero nunca se lo dije.
Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar
Muchas veces dejé de decir lo que siento para agradar a unos, otras veces dije lo que no pensaba para lastimar a otros.
Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros.
Ya conté chistes y más chistes sin gracia solo para ver a un amigo feliz.
Ya inventé historias con final feliz para dar esperanza a quien lo necesitaba.

Ya soñé demasiado, al punto de confundir con la realidad
Ya tuve miedo de la obscuridad, hoy en la obscuridad "me encuentro, me agacho, me quedo ahí"
Ya caí innumerables veces pensando que no me iba a levantar, ya me levanté innumerables veces pensando que no caería más.
Ya llamé a quien no quería solo para no llamar a quien realmente quería.
Ya corrí tras un carro, porque se llevaba a quien yo amaba.
Ya llamé a mi madre en el miedo de la noche huyendo de una pesadilla, mas ella no apareció y la pesadilla fue aún mayor.
Ya llamé "amigo" a personas cercanas y descubrí que no lo eran, algunas personas nunca necesité llamarles nada y siempre fueron y serán especiales para mí.
No me den formulas exactas, porque no espero acertar siempre.
No me muestren lo que esperan de mí, porque voy a seguir mi corazón.
No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente.
No sé amar a medias, no sé vivir de mentiras, no sé volar con los pies en la tierra.
Soy siempre yo misma, mas ciertamente no seré la misma para SIEMPRE!
Gusto de los venenos más lentos, de las bebidas más amargas,
de las drogas más poderosas, de las ideas más locas,
de los pensamientos más complejos, de los sentimientos más fuertes
Tengo un apetito voraz y los delirios más locos.
Me puedes hasta empujar de un acantilado que yo voy a decir:
- ¿Y qué? ¡AMO VOLAR








Clarice Lispector: Nacimiento/10 de 1920 de diciembre
Chechelnik/Ucrania
Fallecimiento:9 de diciembre
Causa de muerte: cáncer de ovario
Nacionalidad:brasileña
Ocupación escritora

*información extraída de internet
biografía: wikipedia .Las fotos también son extraídas de internet

Género modernismo generación del 45 premios Jabuti de literatura




Algunas de sus frases: "Para escribir el aprendizaje es la propia vida viviéndose en nosotros y nuestro alrededor. Es que no sé estudiar. Y, para escribir, el único estudio es justamente escribir".       Escritos muy profundos de esta bella escritora,espero que os guste.

Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo



sábado, 1 de agosto de 2015

Las mujeres que escriben también son peligrosas

Stefan Bollmann, Maeva ediciones, 2007, 151 págs

Las mujeres que escriben también son peligrosas.

 Stefan Bollmann En un recorrido que va desde el siglo XII hasta nuestros días, Stefan Bollmann nos cuenta historias de mujeres que tuvieron que abrirse camino en la escritura luchando contra los prejuicios, los mandatos familiares, las presiones de sus parejas, y los impedimentos económicos y sociales. Virginia Woolf  resume todo esto cuando dice que las mujeres carecían de “una habitación propia”, metáfora de una independencia que tardó en llegar y que, todavía, no tenemos en forma completa.


Las interrupciones, la necesidad de ocultarse detrás un seudónimo masculino, el tener que dividirse entre múltiples actividades caracterizaron la escritura femenina en ciertas épocas. Aurore Dupin firmará como George Sand; Cecilia Bölh de Faber, como Fernán Caballero; Colette publicará sus novelas bajo el seudónimo de su marido. Por su parte, Jane Austen  tuvo que redactar la mayor parte de sus obras en la sala de estar, soportando continuas interrupciones y ocultando sus manuscritos cada vez que sentía el ruido de la puerta. Es que en el siglo XIX  escribir todavía era considerada una profesión impropia de una mujer. ¿Y qué pasa en la actualidad?, se pregunta Esther  Tusquets en el prólogo. “Como en muchas otras profesiones –nos dice−, las mujeres han invadido el campo, ocupan un lugar, un enorme lugar en los espacios medios, pero no alcanzan, en un mundo regido por hombres, los puestos más altos”.
El libro de Bollmann , además de contar con una edición impecable y unas excelentes fotos, selecciona escritoras emblemáticas por los temas que abordaron, por su importancia en cuanto al camino que abrieron, por su peso dentro de la literatura mundial, por los peligros a los que se enfrentaron o por sus vidas torturadas. Bastan algunos ejemplos. Simone  de Beauvoir afirmaba que “de la legión de mujeres que acarician la idea de dedicarse a la literatura o al arte, muy pocas perseveran”. Marguerite  Yourcenar decía que en cierto momento de su vida había dejado de ser una mujer que escribía para convertirse en un escritor. George  Sand pasó nueve años dentro de un matrimonio asfixiante hasta que se separó de su marido y se dedicó a la escritura. A ella misma un novelista contemporáneo le dio el siguiente consejo: “Seré franco, una mujer no debe escribir… Siga mi consejo: no haga libros, ¡traiga niños al mundo!”. Sylvia  Plath vivía la escritura de una manera angustiante, torturada por el miedo a fracasar como poeta.
Desde el siglo XII , ya hay registros de verdaderas precursoras: Hildegard von Bingen, Christine de Pizan o Madeleine de Scudéry. Más adelante, las mujeres comienzan a buscar su lugar e intentan salir del estereotipo machista de que solo están para encarnar la belleza y no para hacer arte. Madame  de Staël, por ejemplo, defendía el concepto de que el genio se sitúa más allá de los sexos y que el sentimiento, considerado parte del mundo femenino, podía transformarse en una obra de arte. Otras escritoras, por su parte, reinventan su vida y realizan el sueño de crearse a sí mismas obedeciendo solo a sus propios deseos: Dorothy  Parker, Carson McCullers, Marguerite Yourcenar, Anaïs Nin, Simone de Beauvoir, Marguerite Duras y Françoise Sagan.
Las mujeres que escriben también son peligrosas no es un libro solo para mujeres, es un libro para asumir que escribir siempre es peligroso, aunque para nosotras quizás un poco más. Lo importante, como decía Virginia Woolf , sería construir un mundo en el que “se pueda enseñar a los hombres a soportar el libre discurso de las mujeres”...
Portada del libro.Las mujeres que leen son peligrosas (la de la izquierda)
 Las mujeres que escriben también son peligrosas.(la derecha)
 


Resumen sacado de internet  de Adriana Santa Cruz .


Escritos de Eduardo  Galeano.
 Si Eva  hubiera escrito el Génesis.¿Como seria la primera noche de amor del genero humano?Eva  hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla ni conoció a ninguna serpiente,
ni ofreció manzanas a nadie y que Dios nunca le dijo 
que parirás con dolor y tu marido te dominara.
Que todas esas historias ,
son puras mentiras que Adán  contó a la prensa
                           
                                                                             Leticia Mort                                                                                                                                                                                                     seudónimo:Flor de                                                                                                     Cerezo

viernes, 31 de julio de 2015


La niña que siempre esperaba el tren...
En el banco de la plaza de su pueblo.
Se mecía con inquietud,balanceaba sus piernas.
¡Esperando ansiosa!,el silbato del tren...
Que no tardaría en llegar,siempre puntual...
Las campanas de la iglesia,¡din ,don!
Los vecinos que pasaban,hacer sus recados,o el paso apresurado de los que van a trabajar.
-¡Buenos días niña!-se oían voces.
¡Ritual de todas las mañanas!
¡La vecina que salia!
 con la bolsa de la compra,ella no tenia ninguna prisa.
-¡Que vestido tan bonito llevas! hoy,¡siempre a juego !con tus zapatos de color.-le hablaba sin parar.
¡La niña decía si! con la cabeza,sin darle conversación ninguna.
-Hasta luego bonita,te dejo estos caramelos,que me los trajo mi hermana-pronuncio esas palabras,secándose el sudor con un pañuelo,que apestaba a perfume.
¡Cogió los caramelos por cortesía!,apenas le dio la espalda la señora,¡tiro los caramelos a la basura!.
-Ni muerta como eso,saben a trapos viejos-hablando susurrando.
En su pelo castaño,se posaba una mariposa,se entrelazaba con sus mechones.
Los niños jugaban a la pelota,paseaban en bicicleta.
¡Sigilosamente un niño !se sentó a su lado.
¡La observo unos minutos!-¿Porque vienes aquí todos los días?-pregunto sin mas.
 Sostuvo un trozo de su vestido,entre sus manos ...
-¡Estoy esperando el tren!-con la mirada ausente y una pequeña sonrisa.
-Si por aquí no pasa ningún tren-le contesta todo preocupado.
¡La pequeña levanta la mano,para saludar!-¡Mira ,mira hacia el cielo!
-¡Es que las nubes lo cubren!,como si estuviese entre algodones.
-Adiós,adiós,aquí estaré mañana...-emocionada contesta la niña.
Su abuela se sube a ese tren todos los días.
Para saludar a su querida nieta,y demostrarle que siempre,cuidara de ella.
Desde el tren del cielo...


Escritos propios: Leticia Mort 
seudónimo :Flor de Cerezo



miércoles, 29 de julio de 2015


Hoy desperté con un montón
 de marcas en mi piel...




¡Señora oscuridad!
Permanecí mucho tiempo en ese túnel
 tan estrecho.
Que tengo que abrazar mis piernas
para caber.
¡No me permito!
 Desplazarme con comodidad.

-¿ A que le temo?.
-¡A este mundo incierto!
-¡Si a veces!
 Siento miedo del miedo mismo.

 Recojo los trozos...
¿Queriendo ser la que fui?
-¡Ya no lo seras!-se escuchan ecos.

¡Las ruinas son un regalo!
De nuestras imperfecciones.
Tienes cicatrices marcadas
 de derrotas y batallas ganadas...

Un rayo de sol desvelo mi cara.
Y desecho ese manto negro.
Exponiendo a la luz,las marcas de mi piel.

Penetro en mi cuerpo,en pequeñas dosis.
¡Me incorporo!
Camino como si nadie estuviese mirando.


¡Me enfrento al espejo!.
Acaricio cada una de mis cicatrices.
¡Empiezo a vivir segura!
Equilibrando entre lo bueno y lo malo.

No oculto nada todo me sienta bien.
Mis cicatrices las combino...
Cada día con mis mejores vestidos...


Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo: Flor de cerezo


lunes, 27 de julio de 2015

 imágenes de Lorenzo Mattotti

imagen de Lorenzo Mattotti
¡Me haces feliz!cuando me leéis.

¡Tú  lees! acurrucado en mi  regazo...
.
¡Me lees!  en un banco de una plaza.Yo dejando caer de mi falda migajas a las palomas.

Tu y yo leemos junto al mar,cuando las olas de espumas blancas, acarician nuestros pies...

                                                   ¡Leeré !cuando la tristeza ,se asome sin llamarla.

                                                                ¡Leemos! al caer la noche entre suaves cojines.
                                   Somos almas afines ,que al fin se han encontrado...
                                                                                                                         



Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo :Flor de Cerezo




                                                               
                                                     


viernes, 24 de julio de 2015


Señor Araña..
Una historia nada bonita                                    pero hay que contarla,bueno esperemos que tenga un final feliz .                                                         Los personajes son                                                                     sacados de ficción    
                                                                  La historia es                                                                                          real...

¿Fue un sueño o una realidad?.
¡Fue una realidad!
Abrumada y confusa la" Mariposa".
No puede¡ escuchar! su propia voz interior...
Desorientada,con los ojos vendados .
Ciento de luciérnagas revoloteando por su cabeza.
¡Murmullos, ecos entrelazados!.
En su oscuridad se pregunta...¿En que momento?.
-¡Me enredo es muy ágil,manipulador!.
¡Lo definiría como un psicópata!,sin mancharse las manos de sangre.
Sin que lo notara,la teje por delante por detrás,enredándola.
¡Hasta dejarla inmóvil!.
Atando sus pies ,su cabeza colgando un metro del suelo .
La hace creer que ella misma,ha echo esa labor...
¡De permanecer ahí cautiva!,en esa bola que asfixia,apenas entra el aire.

Solo pequeños agujeros que se olvido de cubrir del todo,¡ella ve la luz!.
¡Vuelve al pasado! lo analiza.¡Quiere respuestas,se pregunta los porque!¿Cuando se rompió esa linea del respeto hacia su persona.¿Era tan delgada,delicada,no tenia firmeza?_Caminaba descalza,sobre cristales rotos,y no lo notaba...
¡La deslumbro esa senda brillante!transito sin mas,sin pensar,que ingenua todo lo que brilla no es oro.
Señor Araña,la miro,le extendió su mano fuerte,su pecho ancho.
 Brindándole su protección y amor,que ¡ella tanto anhelaba!
_Ven transitemos el camino juntos,_si estamos juntos todo es posible_con voz dulce, y elegantes sus palabras.
 Así se dejo llevar,no cuido de ella misma,confió en el ,sembró toda confianza en un hombre que apenas conocía,pensó que el venia a rescatarla,que era su salvador.
En el fondo ¡su intuición le hablaba!,y ella no quiso escuchar,que saldría herida. ¡Que equivocada estaba!No era su salvador sino su verdugo,ella dormía todos los días con su enemigo.
¡Ahora solo escucha chillidos!,ensordecedores que corrompen todos los sentidos y esquemas.
¡Ha desaparecido!,esa voz dulce que un día la enamoro... 
Tiembla tiene pánico,¡el corazón queriéndose salir del pecho!
_¡Mírate! lo haces todo mal,no¡ piensas!,eres un estorbo_con voz de mando,imponiendo su machismo. 
Sus palabras hacen llagas en la cabeza de "la Mariposa",¡cada vez mas pequeña se siente!.
_¡porque! te he conocido!._Señor Araña burlandoce.
_mi vida antes de ti era de maravilla_¡jajaja!,mujeres,salidas,viajes,coches...
¡Ahora tengo !un coche viejo!!!_ya subiendo de tono la voz.
_Quiero mi dinero ,¡no quiero gastarlo !con vosotros_¡con voz! amenazadora..
_Me estas enfureciendo_apretando la boca ,con rabia
._¡De que te quejas! ¡te he traído !un regalo,una cuerda mas gruesa,¡para atarte mejor!
_Así no te veo, no existes,y no ¡vales nada para mi!,ni para nadie...
_No te muevas,¡te revelas ante mi!,que¡ soy tu marido!,me lo debes todo..

._¡Tu! eres la ¡culpable de todos mis males!_
Malagradecida,una buena mujer ¡no procede así!
_Me tienes que ¡consentir! en todo,¡te quedo claro!
_¡Cuando he echo algo mal!_Trabajo solo trabajo todo el día
._¿Que haces tu?¡habla!_Ahora me ignoras.
La mariposa tapando su cara con sus manos,sus ¡lagrimas no paran de caer!_¡Por favor calla!_He sido buena_apenas pronunciando palabra._
¡No puedo hacer mas!la casa,los quehaceres,los niños.
 Pálida sin color en las mejillas,suspira y le contesta ya sin fuerzas
_¡Me dedique! mis mejores años todo por la familia._¡He trabajado fuera!
Se ¡escucha un portazo!,camina hacia el sofá de una plaza,mirando con altanería,sobre sus hombros.
Se cree un rey ,es tirano,para el todos son sus esclavos,y ¡le pone una cadena! en el tobillo a cada miembro de la familia,
¡que seria como volcar,toda su mierda acumulada que lleva dentro
,sin mas la echa encima de quien se le crusa por la casa.
_¡Haber Mujer! porque he de tenerte consideración,¡quien te has creído!_chillando,cada vez mas_Cualquier mujer¡ hace lo que usted hace!.
_Es su obligación y deber,¡le quedo claro!_Las mujeres tienen que dejarse la piel en todo_con voz atemorizando la cada vez mas 
._¡Es lo normal en una esposa y madre!_¿Que te has creído tu?_golpeando la mesa,propinando miedo
_¡Nada es gratis en esta vida!_¡Tienes una deuda conmigo! y la !tienes que pagar!_Que me puedes ofrecer estoy esperando_frotando sus dos manos,con los ojos inyectados de un gran odio
._Dedicación,amor,años,¡ni tu vida es tan valiosa!_sacando todo el aire fuera ,sopla irónicamente.
_¡Eso! tienes para mi,por favor me da la risa_jajaja,a carcajadas._ ¡No lo quiero!,no tiene¡valor en absoluto,que ingenua eres!
_Estoy esperando,quiero sasear este monstruo,que no se conforma con nada,y tengo que alimentarlo_bostezando,habla y se le cierran los ojos,le caen lentamente los parpados.
¡Hasta que se queda dormido! entre sabanas de sudor de su propio veneno.
La Mariposa respira,sintiendo un gran alivio...Se observa a ella misma,fija su mirada en un hilo,que sobresale.
Lo va estirando poco a poco,con cuidado,lentamente,.Cada vez se afloja mas,contorneando su cuerpo.
Abre los ojos ,se da cuenta que a caído al fondo.
¡Ahora saca todas sus fuerzas agita sus alas,con firmeza..Se dice así misma._Vuela,vuela lo mas lejos que puedas,sin mirar atrás_¡Que aun duerme!.
Esas fueron sus ultimas palabras en esa casa...

.      A todas esas mujeres,que desgraciadamente,han tropezado en su vida con un maltratador. No mas disculpas a esos monstruos,no ocultarlo mas sacarlo a la luz,que de todo se sale,menos de la muerte.   ¡Ni una menos!        
                                                    No es una historia bonita,pero había que contarla.
                                                        Va dedicada a una amiga.
Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo:Flor de Cerezo

  


.


                                                                                                                                                         


jueves, 23 de julio de 2015

           Clarissa Pinkola                                                                    

       "Mujeres que corren con lobos"

Mitos y cuentos del arquetipo de la mujer salvaje .

(Este es un libro profundamente espiritual ...hace honor  a la fortaleza e inteligencia indomables delas mujeres.
Es una veneración al alma de las mujeres.

                       
         Dicen que todo lo que nosotros estamos buscando, también nos busca a   nosotros  Es algo que lleva mucho tiempo esperándonos.
En cuanto llegue, no te muevas. Descansa.
Ya verás lo qué ocurre a continuación…

          


La Mujer Salvaje, fragmentos del libro "Mujeres que corren con los lobos" de Clarissa Pinkola Estés"

Los lobos sanos y las mujeres sanas comparten ciertas características psíquicas: una aguda percepción, un espíritu lúdico y una elevada capacidad de afecto. Los lobos y las mujeres son sociables e inquisitivos por naturaleza y están dotados de una gran fuerza y resistencia. Son también extremadamente intuitivos y se preocupan con fervor por sus vástagos, sus parejas y su manada. Son expertos en el arte de adaptarse a las circunstancias siempre cambiantes y son fieramente leales y valientes.

imagen de la portada del libro mujeres que corren con lobos





Y, sin embargo, ambos han sido perseguidos, hostigados y falsamente acusados de ser voraces, taimados y demasiado agresivos y de valer menos que sus detractores. Han sido el blanco de aquellos que no sólo quisieran limpiar la selva sino también el territorio salvaje de la psique, sofocando lo instintivo hasta el punto de no dejar ni rastro de él. La depredación que ejercen sobre los lobos y las mujeres aquellos que no los comprenden es sorprendentemente similar. Por consiguiente, fue ahí, en el estudio de los lobos, donde por primera vez cristalizó en mí el concepto del arquetipo de la Mujer Salvaje"

"La existencia de la Mujer Salvaje también se percibe a través de la visión; a través de la contemplación de la sublime belleza. Yo la he percibido contemplando lo que en los bosques llamamos una puesta de sol . La he sentido en mi interior viendo venir a los pescadores del lago en el crepúsculo con las linternas encendidas y, asimismo, contemplando los dedos de los pies de mi hijo recién nacido, alineados como una hilera de maíz dulce. La vemos donde la vemos, o sea, en todas partes.
Viene también a nosotras a través del sonido; a través de la música que hace vibrar el esternón y emociona el corazón; viene a través del tambor, del silbido, de la llamada y del grito. Viene a través de la palabra escrita y hablada; a veces, una palabra, una frase, un poema o un relato es tan sonoro y tan acertado que nos induce a recordar, por lo menos durante un instante, de qué materia estamos hechas realmente y dónde está nuestro verdadero hogar."

Clarissa Pinkola Estés, "Mujeres que corren con los lobos"

Su libro puede leerse desde el comienzo, por capítulos o bien abrirse en cualquier página y leer frases sueltas. Si te tomas un minuto para reflexionar sobre ellas, pueden tener diferentes significados según tu historia personal
Aquí algunas frases .
  • Se ha escrito mucho acerca de las debilidades y las flaquezas de los seres humanos en general y de las mujeres en particular, pero muy poco de sus dones.
  • Para refrenar al depredador natural de la psique es necesario que las mujeres conserven todas sus facultades instintivas. Entre ellas cabe citar la perspicacia, la intuición, la resistencia, la capacidad de amar con tenacidad, la agudeza de percepción, la previsión, la agudeza auditiva, la capacidad de cantar por los muertos, de sanar intuitivamente y de cuidar de sus propias hogueras creativas.
  • Aunque algunas personas emplean los cuentos como simple entretenimiento y aunque la televisión en particular utilice a menudo argumentos de cuentos que describen la necrosis de la vida, no por eso las narraciones dejan de ser cuentos en uno de sus más antiguos significados, el del arte curativo. Algunas personas son llamadas a la práctica de este arte curativo y las mejores son las que se han acostado con el cuento, han descubierto en su interior las partes equivalentes y en lo más hondo de su ser han tenido un mentor, han recibido una prolongada enseñanza espiritual y se han pasado mucho tiempo perfeccionando las enseñanzas. Estas personas son inmediatamente reconocibles por su presencia.
  • En cierto modo, el mundo educativo y el empresarial consideran que el tiempo que una persona pasa siendo "ella misma" es improductivo cuando, en realidad, es el más fecundo. El alma salvaje canaliza las ideas hacia nuestra imaginación, donde nosotras las clasificamos para decidir cuáles de ellas pondremos en práctica y cuáles son más aplicables y fructíferas.
  • Sin la muerte no hay lecciones, sin la muerte no hay oscuridad sobre la cual pueda destacar el fulgor del diamante.
  • Muchos cuentos tienen como protagonista al depredador. Son fáciles de reconocer por la descripción despectiva de la presa, los juicios temerarios, prohibiciones injustificadas y los castigos inútiles. Estos mensajes del depredador nos parten el corazón, nos averguenzan. A nivel cultural hay muchos ejemplos de cómo el depredador ha configurado ideas y sentimientos para quitarles luz a las mujeres. Para evitarlo, es preciso leer entre líneas estos relatos para no dejarse arrastrar por afirmaciones temerarias.
Si las cosas no pueden decirse en forma directa porque perderían atractivo y convicción, la mejor forma de llegar es a través del formato del cuento. (información sacada de Internet y el libro de mujeres que corren con lobos)  

                                                    


  Leticia Mort
 seudónimo: Flor de Cerezo