miércoles, 5 de agosto de 2015










                                           
Las sirenas...
 ¡En las profundidades!                                      
Surgen mis escritos callados.
Como sirenas que se camuflan.
En su mar sagrado...
¡Un grito de libertad expresan!
  Cuando se sumergen en lo mas amado...

Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo
                                                                                                       





    Despierto la llave de versos...
                                                                 
Escalo hasta la cima de la montaña.
Adormecida una llave en mis manos.
Que despierta al alzarla a los cielos.
Así se siente mi mano...
Al plasmar mis versos deseados...

Escritos propios :Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo


Clarice Lispector.
 
Ya escondí un amor con miedo de perderlo, ya perdí un amor por esconderlo.
Ya estuve en manos de alguien por miedo, ya tuve tanto miedo al punto de ni sentir mis manos.
Ya expulsé de mi vida a personas que amaba, ya me arrepentí por eso.
Ya pasé noches llorando hasta caer de sueño, ya me fui a dormirme tan feliz al punto de ni conseguir cerrar los ojos.
Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que no existen.
Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.
Ya pasé horas frente al espejo intentando descubrir quien soy, ya tuve tanta certeza de mí al punto de querer desaparecer.
Ya mentí y me arrepentí después, ya dije la verdad y también me arrepentí.
Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para mas tarde llorar silenciosa en mi canto.
Ya sonreí llorando lagrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír
Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían.
Ya tuve crisis de risa cuando no podía, ya quebré platos, copas y vasos de rabia.
Ya eché de menos a alguien pero nunca se lo dije.
Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar
Muchas veces dejé de decir lo que siento para agradar a unos, otras veces dije lo que no pensaba para lastimar a otros.
Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros.
Ya conté chistes y más chistes sin gracia solo para ver a un amigo feliz.
Ya inventé historias con final feliz para dar esperanza a quien lo necesitaba.

Ya soñé demasiado, al punto de confundir con la realidad
Ya tuve miedo de la obscuridad, hoy en la obscuridad "me encuentro, me agacho, me quedo ahí"
Ya caí innumerables veces pensando que no me iba a levantar, ya me levanté innumerables veces pensando que no caería más.
Ya llamé a quien no quería solo para no llamar a quien realmente quería.
Ya corrí tras un carro, porque se llevaba a quien yo amaba.
Ya llamé a mi madre en el miedo de la noche huyendo de una pesadilla, mas ella no apareció y la pesadilla fue aún mayor.
Ya llamé "amigo" a personas cercanas y descubrí que no lo eran, algunas personas nunca necesité llamarles nada y siempre fueron y serán especiales para mí.
No me den formulas exactas, porque no espero acertar siempre.
No me muestren lo que esperan de mí, porque voy a seguir mi corazón.
No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente.
No sé amar a medias, no sé vivir de mentiras, no sé volar con los pies en la tierra.
Soy siempre yo misma, mas ciertamente no seré la misma para SIEMPRE!
Gusto de los venenos más lentos, de las bebidas más amargas,
de las drogas más poderosas, de las ideas más locas,
de los pensamientos más complejos, de los sentimientos más fuertes
Tengo un apetito voraz y los delirios más locos.
Me puedes hasta empujar de un acantilado que yo voy a decir:
- ¿Y qué? ¡AMO VOLAR








Clarice Lispector: Nacimiento/10 de 1920 de diciembre
Chechelnik/Ucrania
Fallecimiento:9 de diciembre
Causa de muerte: cáncer de ovario
Nacionalidad:brasileña
Ocupación escritora

*información extraída de internet
biografía: wikipedia .Las fotos también son extraídas de internet

Género modernismo generación del 45 premios Jabuti de literatura




Algunas de sus frases: "Para escribir el aprendizaje es la propia vida viviéndose en nosotros y nuestro alrededor. Es que no sé estudiar. Y, para escribir, el único estudio es justamente escribir".       Escritos muy profundos de esta bella escritora,espero que os guste.

Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo



sábado, 1 de agosto de 2015

Las mujeres que escriben también son peligrosas, 

Stefan Bollmann, Maeva ediciones, 2007, 151 págs

Las mujeres que escriben también son peligrosas.

 Stefan Bollmann En un recorrido que va desde el siglo XII hasta nuestros días, Stefan Bollmann nos cuenta historias de mujeres que tuvieron que abrirse camino en la escritura luchando contra los prejuicios, los mandatos familiares, las presiones de sus parejas, y los impedimentos económicos y sociales. Virginia Woolf  resume todo esto cuando dice que las mujeres carecían de “una habitación propia”, metáfora de una independencia que tardó en llegar y que, todavía, no tenemos en forma completa.


Las interrupciones, la necesidad de ocultarse detrás un seudónimo masculino, el tener que dividirse entre múltiples actividades caracterizaron la escritura femenina en ciertas épocas. Aurore Dupin firmará como George Sand; Cecilia Bölh de Faber, como Fernán Caballero; Colette publicará sus novelas bajo el seudónimo de su marido. Por su parte, Jane Austen  tuvo que redactar la mayor parte de sus obras en la sala de estar, soportando continuas interrupciones y ocultando sus manuscritos cada vez que sentía el ruido de la puerta. Es que en el siglo XIX  escribir todavía era considerada una profesión impropia de una mujer. ¿Y qué pasa en la actualidad?, se pregunta Esther  Tusquets en el prólogo. “Como en muchas otras profesiones –nos dice−, las mujeres han invadido el campo, ocupan un lugar, un enorme lugar en los espacios medios, pero no alcanzan, en un mundo regido por hombres, los puestos más altos”.
El libro de Bollmann , además de contar con una edición impecable y unas excelentes fotos, selecciona escritoras emblemáticas por los temas que abordaron, por su importancia en cuanto al camino que abrieron, por su peso dentro de la literatura mundial, por los peligros a los que se enfrentaron o por sus vidas torturadas. Bastan algunos ejemplos. Simone  de Beauvoir afirmaba que “de la legión de mujeres que acarician la idea de dedicarse a la literatura o al arte, muy pocas perseveran”. Marguerite  Yourcenar decía que en cierto momento de su vida había dejado de ser una mujer que escribía para convertirse en un escritor. George  Sand pasó nueve años dentro de un matrimonio asfixiante hasta que se separó de su marido y se dedicó a la escritura. A ella misma un novelista contemporáneo le dio el siguiente consejo: “Seré franco, una mujer no debe escribir… Siga mi consejo: no haga libros, ¡traiga niños al mundo!”. Sylvia  Plath vivía la escritura de una manera angustiante, torturada por el miedo a fracasar como poeta.
Desde el siglo XII , ya hay registros de verdaderas precursoras: Hildegard von Bingen, Christine de Pizan o Madeleine de Scudéry. Más adelante, las mujeres comienzan a buscar su lugar e intentan salir del estereotipo machista de que solo están para encarnar la belleza y no para hacer arte. Madame  de Staël, por ejemplo, defendía el concepto de que el genio se sitúa más allá de los sexos y que el sentimiento, considerado parte del mundo femenino, podía transformarse en una obra de arte. Otras escritoras, por su parte, reinventan su vida y realizan el sueño de crearse a sí mismas obedeciendo solo a sus propios deseos: Dorothy  Parker, Carson McCullers, Marguerite Yourcenar, Anaïs Nin, Simone de Beauvoir, Marguerite Duras y Françoise Sagan.
Las mujeres que escriben también son peligrosas no es un libro solo para mujeres, es un libro para asumir que escribir siempre es peligroso, aunque para nosotras quizás un poco más. Lo importante, como decía Virginia Woolf , sería construir un mundo en el que “se pueda enseñar a los hombres a soportar el libre discurso de las mujeres”...
Portada del libro.Las mujeres que leen son peligrosas (la de la izquierda)
 Las mujeres que escriben también son peligrosas.(la derecha)
 


Resumen sacado de internet  de Adriana Santa Cruz .


Escritos de Eduardo  Galeano.
 Si Eva  hubiera escrito el Génesis.¿Como seria la primera noche de amor del genero humano?Eva  hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla ni conoció a ninguna serpiente,
ni ofreció manzanas a nadie y que Dios nunca le dijo 
que parirás con dolor y tu marido te dominara.
Que todas esas historias ,
son puras mentiras que Adán  contó a la prensa
                           
                                                                             Leticia Mort                                                                                                                                                                                                     seudónimo:Flor de                                                                                                     Cerezo

viernes, 31 de julio de 2015


La niña que siempre esperaba el tren...
En el banco de la plaza de su pueblo.
Se mecía con inquietud,balanceaba sus piernas.
¡Esperando ansiosa!,el silbato del tren...
Que no tardaría en llegar,siempre puntual...
Las campanas de la iglesia,¡din ,don!
Los vecinos que pasaban,hacer sus recados,o el paso apresurado de los que van a trabajar.
-¡Buenos días niña!-se oían voces.
¡Ritual de todas las mañanas!
¡La vecina que salia!
 con la bolsa de la compra,ella no tenia ninguna prisa.
-¡Que vestido tan bonito llevas! hoy,¡siempre a juego !con tus zapatos de color.-le hablaba sin parar.
¡La niña decía si! con la cabeza,sin darle conversación ninguna.
-Hasta luego bonita,te dejo estos caramelos,que me los trajo mi hermana-pronuncio esas palabras,secándose el sudor con un pañuelo,que apestaba a perfume.
¡Cogió los caramelos por cortesía!,apenas le dio la espalda la señora,¡tiro los caramelos a la basura!.
-Ni muerta como eso,saben a trapos viejos-hablando susurrando.
En su pelo castaño,se posaba una mariposa,se entrelazaba con sus mechones.
Los niños jugaban a la pelota,paseaban en bicicleta.
¡Sigilosamente un niño !se sentó a su lado.
¡La observo unos minutos!-¿Porque vienes aquí todos los días?-pregunto sin mas.
 Sostuvo un trozo de su vestido,entre sus manos ...
-¡Estoy esperando el tren!-con la mirada ausente y una pequeña sonrisa.
-Si por aquí no pasa ningún tren-le contesta todo preocupado.
¡La pequeña levanta la mano,para saludar!-¡Mira ,mira hacia el cielo!
-¡Es que las nubes lo cubren!,como si estuviese entre algodones.
-Adiós,adiós,aquí estaré mañana...-emocionada contesta la niña.
Su abuela se sube a ese tren todos los días.
Para saludar a su querida nieta,y demostrarle que siempre,cuidara de ella.
Desde el tren del cielo...


Escritos propios: Leticia Mort 
seudónimo :Flor de Cerezo



miércoles, 29 de julio de 2015


Hoy desperté con un montón
 de marcas en mi piel...




¡Señora oscuridad!
Permanecí mucho tiempo en ese túnel
 tan estrecho.
Que tengo que abrazar mis piernas
para caber.
¡No me permito!
 Desplazarme con comodidad.

-¿ A que le temo?.
-¡A este mundo incierto!
-¡Si a veces!
 Siento miedo del miedo mismo.

 Recojo los trozos...
¿Queriendo ser la que fui?
-¡Ya no lo seras!-se escuchan ecos.

¡Las ruinas son un regalo!
De nuestras imperfecciones.
Tienes cicatrices marcadas
 de derrotas y batallas ganadas...

Un rayo de sol desvelo mi cara.
Y desecho ese manto negro.
Exponiendo a la luz,las marcas de mi piel.

Penetro en mi cuerpo,en pequeñas dosis.
¡Me incorporo!
Camino como si nadie estuviese mirando.


¡Me enfrento al espejo!.
Acaricio cada una de mis cicatrices.
¡Empiezo a vivir segura!
Equilibrando entre lo bueno y lo malo.

No oculto nada todo me sienta bien.
Mis cicatrices las combino...
Cada día con mis mejores vestidos...


Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo: Flor de cerezo


lunes, 27 de julio de 2015

 imágenes de Lorenzo Mattotti

imagen de Lorenzo Mattotti
¡Me haces feliz!cuando me leéis.

¡Tú  lees! acurrucado en mi  regazo...
.
¡Me lees!  en un banco de una plaza.Yo dejando caer de mi falda migajas a las palomas.

Tu y yo leemos junto al mar,cuando las olas de espumas blancas, acarician nuestros pies...

                                                   ¡Leeré !cuando la tristeza ,se asome sin llamarla.

                                                                ¡Leemos! al caer la noche entre suaves cojines.
                                   Somos almas afines ,que al fin se han encontrado...
                                                                                                                         



Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo :Flor de Cerezo




                                                               
                                                     


viernes, 24 de julio de 2015


Señor Araña..
Una historia nada bonita                                    pero hay que contarla,bueno esperemos que tenga un final feliz .                                                         Los personajes son                                                                     sacados de ficción    
                                                                  La historia es                                                                                          real...

¿Fue un sueño o una realidad?.
¡Fue una realidad!
Abrumada y confusa la" Mariposa".
No puede¡ escuchar! su propia voz interior...
Desorientada,con los ojos vendados .
Ciento de luciérnagas revoloteando por su cabeza.
¡Murmullos, ecos entrelazados!.
En su oscuridad se pregunta...¿En que momento?.
-¡Me enredo es muy ágil,manipulador!.
¡Lo definiría como un psicópata!,sin mancharse las manos de sangre.
Sin que lo notara,la teje por delante por detrás,enredándola.
¡Hasta dejarla inmóvil!.
Atando sus pies ,su cabeza colgando un metro del suelo .
La hace creer que ella misma,ha echo esa labor...
¡De permanecer ahí cautiva!,en esa bola que asfixia,apenas entra el aire.

Solo pequeños agujeros que se olvido de cubrir del todo,¡ella ve la luz!.
¡Vuelve al pasado! lo analiza.¡Quiere respuestas,se pregunta los porque!¿Cuando se rompió esa linea del respeto hacia su persona.¿Era tan delgada,delicada,no tenia firmeza?_Caminaba descalza,sobre cristales rotos,y no lo notaba...
¡La deslumbro esa senda brillante!transito sin mas,sin pensar,que ingenua todo lo que brilla no es oro.
Señor Araña,la miro,le extendió su mano fuerte,su pecho ancho.
 Brindándole su protección y amor,que ¡ella tanto anhelaba!
_Ven transitemos el camino juntos,_si estamos juntos todo es posible_con voz dulce, y elegantes sus palabras.
 Así se dejo llevar,no cuido de ella misma,confió en el ,sembró toda confianza en un hombre que apenas conocía,pensó que el venia a rescatarla,que era su salvador.
En el fondo ¡su intuición le hablaba!,y ella no quiso escuchar,que saldría herida. ¡Que equivocada estaba!No era su salvador sino su verdugo,ella dormía todos los días con su enemigo.
¡Ahora solo escucha chillidos!,ensordecedores que corrompen todos los sentidos y esquemas.
¡Ha desaparecido!,esa voz dulce que un día la enamoro... 
Tiembla tiene pánico,¡el corazón queriéndose salir del pecho!
_¡Mírate! lo haces todo mal,no¡ piensas!,eres un estorbo_con voz de mando,imponiendo su machismo. 
Sus palabras hacen llagas en la cabeza de "la Mariposa",¡cada vez mas pequeña se siente!.
_¡porque! te he conocido!._Señor Araña burlandoce.
_mi vida antes de ti era de maravilla_¡jajaja!,mujeres,salidas,viajes,coches...
¡Ahora tengo !un coche viejo!!!_ya subiendo de tono la voz.
_Quiero mi dinero ,¡no quiero gastarlo !con vosotros_¡con voz! amenazadora..
_Me estas enfureciendo_apretando la boca ,con rabia
._¡De que te quejas! ¡te he traído !un regalo,una cuerda mas gruesa,¡para atarte mejor!
_Así no te veo, no existes,y no ¡vales nada para mi!,ni para nadie...
_No te muevas,¡te revelas ante mi!,que¡ soy tu marido!,me lo debes todo..

._¡Tu! eres la ¡culpable de todos mis males!_
Malagradecida,una buena mujer ¡no procede así!
_Me tienes que ¡consentir! en todo,¡te quedo claro!
_¡Cuando he echo algo mal!_Trabajo solo trabajo todo el día
._¿Que haces tu?¡habla!_Ahora me ignoras.
La mariposa tapando su cara con sus manos,sus ¡lagrimas no paran de caer!_¡Por favor calla!_He sido buena_apenas pronunciando palabra._
¡No puedo hacer mas!la casa,los quehaceres,los niños.
 Pálida sin color en las mejillas,suspira y le contesta ya sin fuerzas
_¡Me dedique! mis mejores años todo por la familia._¡He trabajado fuera!
Se ¡escucha un portazo!,camina hacia el sofá de una plaza,mirando con altanería,sobre sus hombros.
Se cree un rey ,es tirano,para el todos son sus esclavos,y ¡le pone una cadena! en el tobillo a cada miembro de la familia,
¡que seria como volcar,toda su mierda acumulada que lleva dentro
,sin mas la echa encima de quien se le crusa por la casa.
_¡Haber Mujer! porque he de tenerte consideración,¡quien te has creído!_chillando,cada vez mas_Cualquier mujer¡ hace lo que usted hace!.
_Es su obligación y deber,¡le quedo claro!_Las mujeres tienen que dejarse la piel en todo_con voz atemorizando la cada vez mas 
._¡Es lo normal en una esposa y madre!_¿Que te has creído tu?_golpeando la mesa,propinando miedo
_¡Nada es gratis en esta vida!_¡Tienes una deuda conmigo! y la !tienes que pagar!_Que me puedes ofrecer estoy esperando_frotando sus dos manos,con los ojos inyectados de un gran odio
._Dedicación,amor,años,¡ni tu vida es tan valiosa!_sacando todo el aire fuera ,sopla irónicamente.
_¡Eso! tienes para mi,por favor me da la risa_jajaja,a carcajadas._ ¡No lo quiero!,no tiene¡valor en absoluto,que ingenua eres!
_Estoy esperando,quiero sasear este monstruo,que no se conforma con nada,y tengo que alimentarlo_bostezando,habla y se le cierran los ojos,le caen lentamente los parpados.
¡Hasta que se queda dormido! entre sabanas de sudor de su propio veneno.
La Mariposa respira,sintiendo un gran alivio...Se observa a ella misma,fija su mirada en un hilo,que sobresale.
Lo va estirando poco a poco,con cuidado,lentamente,.Cada vez se afloja mas,contorneando su cuerpo.
Abre los ojos ,se da cuenta que a caído al fondo.
¡Ahora saca todas sus fuerzas agita sus alas,con firmeza..Se dice así misma._Vuela,vuela lo mas lejos que puedas,sin mirar atrás_¡Que aun duerme!.
Esas fueron sus ultimas palabras en esa casa...

.      A todas esas mujeres,que desgraciadamente,han tropezado en su vida con un maltratador. No mas disculpas a esos monstruos,no ocultarlo mas sacarlo a la luz,que de todo se sale,menos de la muerte.   ¡Ni una menos!        
                                                    No es una historia bonita,pero había que contarla.
                                                        Va dedicada a una amiga.
Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo:Flor de Cerezo

  


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